viernes, 25 de mayo de 2007

Cada vez que pienso en ello, me duelen las venas

Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
el miercoles salimos el y yo
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
y acabamos en Maycar, con susi y olalla
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
y se corto con una botella rota q esataba por ahi
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
empezo a chorrear como un animal
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
y para urgencias en el coche del dueño
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
3 puntos
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
susi en el suelo
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
y yo con arcadas
Carlos-kun..: he lives in love street, nananana na nana dice:
como se corto?
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
yo no me entere hasta que vino susi con las manos rojas a decírmelo
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
estaba bailando lejos de mí, con susi
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
ya sabes, como hace el, con los brazos haciendo ondas o algo así
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
y se ve que estaba apoyada en una estanteria
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
y zaca!
Carlos-kun..: he lives in love street, nananana na nana dice:
jajajajajajaja
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
joder, susi tenia las manos roooojas, no me imagino las de él
Carlos-kun..: he lives in love street, nananana na nana dice:
me lo stoy imaginandooo
Carlos-kun..: he lives in love street, nananana na nana dice:
y ya sta bien?
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
si, pero tiene la mano enooorrrme
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
y le duele
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
y no es capaz de ponerse los calcetines
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
y le cuesta subirse la cremallera
Carlos-kun..: he lives in love street, nananana na nana dice:
jaajja
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
esta un poco choff
Carlos-kun..: he lives in love street, nananana na nana dice:
lo teneis qeu cuidar un poco mas
Mia - I don't wanna be your fuckin' friend, man dice:
sip

martes, 22 de mayo de 2007

Hold on to someone




Sofía me espera en Barcelona, aunque no ahora, ni físicamente. También sabe que yo la espero; de hecho, si abres su cabeza por encima de las cejas y miras dentro, podrás ver en uno de esos pasillos estrechos y serpenteantes del cerebro, una imagen. Es la balaustrada del Park Güell, que está vacía porque llueve. Bueno, lo de vacía es un decir, porque Sofía la llena. No está sentada en el medio, nunca calcula bien las distancias y no es nada egocéntrica, por eso creo que en el fondo está un poco incómoda, aunque se esté riendo, pero es que ella nunca fue de posar. A diez metros de ella, yo con (mi) la cámara de mi madre.
El paraguas abierto, a mucha distancia de su cabeza, lo sostiene con la mano que todavía conserva el guante. La derecha está desnuda a la intemperie y el guante correspondiente, en el bolsillo derecho de (su) mi abrigo usurpado. Dice que cada guante está hecho para una mano y desde el primer momento en que eliges qué mano, no se pueden cambiar (¿o acaso tú pones una teta en la cavidad equivocada del sostén?). Es muy espontánea.
¿Por qué no llevas guantes? Porque las fotógrafas nunca se los ponen. Pero tú no eres fotógrafa, eres una estudiante de derecho frustrada, con una cámara demasiado grande. Y a continuación grita ¡¡AAahhh!!, mientras su estómago se encoge. Por eso tampoco llevo guantes.
Se tatúa frases en el cuerpo para que yo las descubra. Si las encuentro, un punto; si además la entiendo, dos. Las perdidas le suman 3 a ella. Las borradas 5 puntos a las dos.
La última frase era una pregunta corta, pero ninguna subió su marcador...
Las comedias románticas están hechas para los solos y los solos nunca tienen pareja. ¿Acaso yo la tengo? Tú no eres una sola, tú te haces la sola. Sí, te quiero.

sábado, 19 de mayo de 2007

Love will tear us apart

Aún recordaba la visita al cementerio con Bernard, le había hecho meditar, pero el resultado seguía inamovible. "The myth of the rock'n'roll star who dies young" era una frase poderosa y le hacía sentirse mejor, pero no era la razón. "En estos momentos querría estar muerto, no aguanto más". Pensando en ello, se puso su película favorita, Stroszek, de Herzog, mientras su cabeza respondía a estímulos incoherentes.

Luego encendió su aparato de música. The Idiot comenzó a sonar; siempre le había atormentado. Ahí fue cuando se decidió, entre letras...


Nightclubbing were nightclubbing
Were walking through town
Nightclubbing were nightclubbing
We walk like a ghost

No sonaba a todo volumen, sólo lo suficientemente alto para escucharlo desde la cocina. No había por qué molestar a los vecinos.

Fue hasta el fallado, cogió la gruesa cuerda apartando con su pie izquierdo restos de espuma amarillenta del colchón que le habían puesto en una ocasión a Tony, borracho como una cuba y colocado como nunca. Pensar en aquel día le hizo sonreir; recordaba cómo habían descubierto el colchón horas más tarde. Tony aún escupía espuma de vez en cuando.

Fue a la cocina y abrió la nevera, Debby nunca dejaba que las cervezas se agotaran. Disfrutó su última cerveza mientras la reproducción de la película llegaba a su fin con un "clack".

Por la mañana temprano, Deborah Curtis vestida de negro pero sin guantes, dejó a su hija con los Orwell y se despidió de ella pidiéndole que se portara bien y, con lágrimas en las manos, la abrazó hasta que la niña gimió.

domingo, 13 de mayo de 2007

Llévate sólo el paraguas


¿Recuerdas cuando nos quedábamos callados metafóricamente vía internet? Nos mirábamos, pantalla a pantalla, yo veía tus letras azul marino, tú las mías verdes. ¿Recuerdas cuánto te amé? Yo recuerdo tu último mensaje y sí, tristemente aún lo conservo. También tu poesía, que ahora me parece nauseabunda pero inocente; y tu foto; tu cadena, escorpio los dos... Un cambio, brusco para mí, quizá porque yo también cambié, me hice más dura y juré no derramar ni una lágrima más.
Ahora me pareces patético, sigues en mi lista. ¿Quién no resopla y niega con la cabeza cada vez que cambias tu mierda de nick? ¿Quién piensa que no eres un gilipollas con mentalidad de preadolescente becqueriano? Todo mi rencor te lo guardo en mi cajita de Pandora y no lo soltaré porque ya vi en su día qué podría pasar y porque, ante todo, respeto a quien amé ahí dentro, en otro tiempo. Muerto. Te habría llevado flores todos los días, pero morir de asco es repugnante.
No estaba en mis planes, pero mi subconsciente (y ahora mi conciencia) se acordó de este simbólico día de mierda, hace tres años. Y el momento de la foto me viene a la cabeza, mis manos en mis caderas y tu brazo sobre mis hombros, provocando una sonrisa de felicidad. La primera foto oficial, delante de padres. Y aquella noche... también viene a mí.

viernes, 11 de mayo de 2007

Días para olvidar o days to forget

Hoy. Duermo mal, con los párpados pesados pero sin sueño. Parece que se me vayan a caer de sus órbitas si no los mantengo levemente presionados. Me sumerjo en la superficie de una duermevela agitada y cretina. Veo pasar números digitales cada cierto tiempo. Ya es hora de levantarse. Ducha. Desayuno solitario y libro. Me voy a clase apurada. En mi bloque no hay nadie, nadie es igual a C., L. o K. (por orden inversa de importancia... o simpatía). El bloque del centro brilla por su ausencia, 7 personas. Yo con el "periódico". Comenzamos, una hora. Fin. 15 minutos para la siguiente. Voy a fumarme la lluvia. 5 minutos para empezar y ni K. ni L. Otra hora, fin. Voy a por cd's vírgenes, 16€ por 100 unidades. Tienda de cómics: no hay lo que quiero y no quiero lo que hay. Vuelta a casa. 40 minutos hasta mi "salida" hacia la estación. NO tengo llaves. Malo será... malo fue. NADIE. Llamadas sin fruto, mensajes sin respuesta. Puntofin. Me iba a por un café y un cigarro, pero llegó mi salvación... tarde.

martes, 8 de mayo de 2007

No me des unas tijeras amarillas ni una bolsa azul...

Me gusta como conduce mi padre. La velocidad, el viento, el silencio. No es de muchas palabras, dice lo justo y preciso. Hacemos los viajes del viernes con diálogos de dos minutos al comienzo y dos al final. El resto lo pasamos comunicándonos a nuestra manera, con los pensamientos: Papá, dejo la carrera... Soy una mentirosa. Él me ha dicho que se acostó con mi tía, una sóla vez, cuando eran jóvenes... También él miente cuando quiere. Ayer me sentí orgullosa de caminar a su lado. Es muy guapo, siempre lo he dicho. Además, ha ganado con los años, el pelo blanco acentúa su moreno y lo hace más interesante con las camisas que resaltan sus ojos. Las gafas y sus oyuelos también le dan su encanto y las chicas lo miran con los ojos abiertos. Y la boca.
Ya no sé llorar sin conjuntivitis, las lágrimas no me salen, se han quedado atrapadas en alguna canción y quizá también en alguna fotografía.


miércoles, 2 de mayo de 2007

Un globo que no estalle, por favor

Me ilusiono demasiado sin razones aparentes. Una verdad que me ha dolido, dos verdades que quisiera cambiar. Una llamada me ha confirmado que no estaba lo suficientemente dormida y borracha para que el hecho se convirtiese en ficción. Fue real. Cómo es posible...


Y ella, ella me hizo más daño que nadie. Me apretó el corazón y lo exprimió luego con sus uñas rojas, para que se mezclaran con mi sangre, sangre envenenada. Caí en su red, en su mustia red que odio y amo al mismo tiempo. Ganas de destrozarla, ganas de acunarla.